Episode final

Il s'appelle Michel, mais plus personne ne l'appelle comme ça... Même pas lui.

Pourtant, sur ses papiers, il est bien marqué « Michel Dupont » à moins que ce ne soit « Michel Durand » ... En tout cas, c’est quelque chose comme ça. Mais à quoi bon se soucier du nom que « les autres » lui donnaient ?  Longtemps qu’il ne répond plus à son reflet.

Il a décroché avec lui-même, raccroché l’inutile et bien trop lourd combiné.

Son appartement pue la poussière tiède, le silence et les restes de bouffe surgelée.

Le seul qui ne le juge pas, c’est Jojo. Un vieux singe en peluche tout délavé, œil droit manquant, bras gauche recousu au fil blanc.

Jojo trône sur le canapé, majesté déchue aux odeurs de tabac froid.

Ils se causent parfois.Enfin… il lui cause.Jojo écoute. C’est déjà plus que la plupart des gens.

Michel a 54 ans, il se sent plus vieux qu’une chaise oubliée dans un grenier. Il n'a pas d’enfants, plus de parents, quelques rares collègues du temps où il bossait, mais plus personne qui l’appelle pour "prendre un verre" ou qui passe dire bonjour.

Michel vit par procuration. Par écran 4K 43 pouces.

Il a Netflix, Prime, Disney+, OCS, Canal, Arte en replay, et des torrents illégaux quand il faut.

Il les connaît tous :  Meredith, Jamie, Anne, Saga, Bojack. Eleven. Lupin. Joel & Ellie. Walter White. Il en parle comme il parlait d’amis.

Non, pas "comme". Ils sont ses amis. Ses vrais amis. Avec eux, il discute, il rit. Il pleure. Il les aime.

Sur l’écran, même s'ils ne lui répondent pas vraiment, c’est lui et lui seul qu’ils regardent.

Ce soir-là, c'était le dernier épisode. La fin de sa série.Quinze saisons.

Quinze années de rendez-vous, de répliques cultes, de cliffhangers et de cœurs brisés.Écran noir. C’est fini !

Générique blanc sur fond sombre.Il n’y aura pas de saison 16. Pas de spin-off.

Plus de suite.

Il reste figé. Son verre de whisky à la main, Jojo sur ses genoux, télé allumée mais désertée. Ce soir, il vient de perdre plusieurs membres de sa famille.

Tristesse.

Il boit cul sec. Puis un second verre. Pourquoi pas un troisième ?

Il tombe de sommeil, non pas parce qu’il est fatigué, mais parce que dormir, c’est s’échapper. Parce que la nuit est le meilleur moment. Parce que c’est là, allongé dans ce lit froid, qu’il les retrouve.

Dans ses rêves, ils seront encore présents. Ils riront, courront, l’attendront. Parfois même, il sera avec eux.

Il sauvera le monde. Il embrassera quelqu’un. Il sera aimé. Utile. Vivant.

Puis viendra le matin… Le matin !Le pire des moments !  Le réveil, c’est le deuil. Chaque jour, il ouvre les yeux et se souvient qu’il est seul. Qu’il n’y a pas de mission, pas d’intrigue.

Vaisselle sale, café tiède, Jojo a glissé entre deux coussins.

Michel ne se lève pas tout de suite. À quoi bon ? Il n’a rendez-vous avec personne. Nul ne l’attend.Pas même lui.

Il traîne. Il retarde. Il se parle. Et parfois, il pense très fort à ne jamais se lever. À rester là, jusqu’à ce que le temps l’oubli.

Mais bon. Faut bien nourrir Jojo !